A las barricadas, por la Libertad

El bien más preciado es la libertad. Aún así sólo me sorprende (por no decir me hastía) el día a día con una enferma complicidad con aquel espectro horrendo de la usura.

Mi madrugada, mi amanecer, todo está contaminado por el lucro. Nada se puede hacer si no genera ganancia. Nada puede ser sin dinero. Vivimos en un mundo de insensatos.

Trato y trato. Hago lo correcto una y otra vez. Respeto el respeto. Soy intolerante con la intolerancia... ¡Pero mirad! Sigo tan humano, tan pródigo y tan triste como siempre. ¿Necesito ayuda? ¡Necesito ayuda!

El mundo se llena de injusticias, y nada queda por hacer. El mundo es así porque es así porque es así. ¿No se cansan digo yo de repetir siempre lo mismo?

La otra vez me dijeron que la ropa oscura me quedaba bien. ¿A quien le importa lo que me queda bien o no de todas formas?

¿Soy un misántropo acaso? Sí, único en mi tipo. Soy un misántropo humanista. ¿Soy ateo también? Sí, un adorador de lo humano elevado a la eternidad. ¿Soy un radical entonces? Sí, porque creo en la tolerancia radical. ¿Soy subversivo por casualidad? Sí, porque creo se tienen que cambiar las espadas por rosas. ¿Será que tengo algo de romántico? Sí, de los que llevan tiros de plomo certero y mundos nuevos en el pecho.

No me dejen estar sólo, por favor. No me dejen sólo, que me siento ya muy cansado, triste y derrotado.

No me dejen sólo. No quiero ser el único que tenga fusil en mano cuando las barricadas se levanten. No quiero ser el único que dispare, que ponga su corazón por la libertad.

Patriotismo

"...eso de extraños, la nostalgia y todo eso es un verso... no se extraña un país, se extraña el barrio en todo caso, pero también lo extrañas si te mudas a diez cuadras. El que se siente patriota, el que se cree que pertenece a un país, es un tarado mental. La patria es un invento.
¿Qué tengo yo que ver con un tucumano o con un salteño? Son tan ajenos a mí como un catalán o un portugués. Una estadística, números sin cara. Uno se siente parte de muy poca gente. Tu país son tus amigos y eso sí se extraña..."

Habla la cita por sí misma, ¿o me equivoco?

Odisea

Prendo un cigarrillo, escribo un par de versos tristes como si volviese a inventar al Arte y me digo "todo anda bien Alejandro, no hay nada malo con el mundo, ni tampoco contigo. Solo relájate y concéntrate en crear: recuerda que ya tienes silencio y quietud".

Pero es justo entonces que mi visión empieza a volar por sí sola, se mueve, navega por el aire y el humo de la reducida sala donde me encuentro. Me encuentro sentado, con el cabello muy largo y cayendo hasta casi mis ojos. El rostro que aún no se decide por ser o cobrizo o blanco, lleno de un brillo propio de mi edad de cambios y de pueril humanidad, se ve adusto e introspecto, mirando para sí un interior que siente ya no tiene, que casi se ha perdido en el tiempo, el espacio y la desazón de saber que no sabe absolutamente nada.

Mi propia espalda encorvada de tanto andar sentado escribiendo y soñando, mis ojos pequeños sobre las bolsas en las que se acumulan palabras y frases que dije o no fueron dichas durante la madrugada, mi nariz ancha que absorbe desesperada todo el aire que puede: todo me resulta tan repulsivo, todo tan verdadero, tan real.

El bolígrafo se mueve entre mis manos; pierde y gana su peso con cada tensión de mis músculos.

La tenue luz del frío día de agosto sigue iluminando a mis palabras que jamás entenderán lo que pasa. Un viento helado trae consigo un recuerdo que llega a mi mente con mi sangre aún no derramada.

Mi aliento dibuja unas cuantas olas con significado únicamente para alguien en este mundo. Y quizá en el otro. Y se van esas figuras, esas runas perpetuadoras de mi propio olvido. Aún así, persevero fútilmente en la esperanza de que llegarán a oídos de ese fantasma que aún perturba mis sueños.

Ese espectro; lejos de ser un dolor pasado del cual sólo queda el resentimiento de las carnes y los huesos calcinados; es un sentimiento, un silencio, una presencia real. Una tea candente de música y abulia. Es un sollozo que me hace crear. Una melodía que me invita a cantar. Un dolor que me hace hasta hoy, tanto tiempo después, llorar.

En mi delirio casi cotidiano sólo logro hablar conmigo, pensando que lo hago con el tiempo al que hasta ahora maldigo. Hiero en el vientre a mi propia debilidad, a mis pecados presentes, pasados y futuros. Los que fueron, los que son y los que serán.

Nuevamente dos gotas de cristal recorren mis mejillas.

Levanto mi mano y con un ademán brusco aparto de mí a aquellos espejos del alma, muevo las columnas de la realidad infectada con lo que fue, lo que es y lo que debió ser. Todo colapsa ante mí, todo se cae (justo como aquella vez, aquella maldita vez).

Salgo a la ventana, le grito no al sol, me lanzo por ella a correr sin detenerme jamás. Saludo a los viajantes, a los comerciantes y a los amigos. Sonrío a los niños que nunca compartirán mi soledad. Salgo de la urbe cansada, triste, asquerosa y olvidada. Ya no la necesito. Salgo a ser libre, a vivir, a saltar y sangrar. A escalar una montaña, a mirar aquel horizonte de fuego, oro y nubes, a aquel mar de profundidades eternas que nunca llegamos a visitar, a navegar por entre dragones de cielo y sombras vacuas y antiguas.

A perderme finalmente en tu abrazo cálido, y allí dormir hasta el final.

...

Dejo la colilla en el cenicero. Tomo otro cigarrillo de la cajetilla ya casi vacía. “No hay vida allí donde sólo hay silencio”.